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Mi musa oscura
de ojos ya velados, ya videntes;
mi musa de fracaso y de belleza,
se ha aferrado a los versos decadentes
por lo bien que disfrazan su locura
y por lo bien que expresan su tristeza.
¿Las prosas? No; las prosas
no se toman como unas mariposas.
Solo los hombres siembran en el llano,
pero hasta un niño enfermo corta rosas.
¡Los versos de una triste poesía!
Dejad la prosa para el hombre sano,
capaz de la unidad y la armonía
y capaz de las vastas concepciones.
Nosotros, decadentes,
llevamos inclinadas nuestras frentes
para escuchar a nuestros corazones.
¿Qué fuera de nosotros, los dementes
que arrojamos semillas en el yermo,
clavados en los potros
del nerviosismo de este siglo enfermo,
sin nuestras pobres quejas decadentes?
¿Qué fuera de nosotros?
Linfa que sangre fue, miembros cenceños,
este decadentismo es la retorta
en que una falsa alquimia arroja nombres
de similor, en barajar de sueños.
¿Que es femenil la queja? Y bien, ¿qué importa
si ya no somos hombres?
1914
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