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He llegado a comprender |
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Que al sentir aproximar |
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lloras de dulce soñar |
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Y de vago padecer; |
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Horas en las que esconder |
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Ve sus reflejos el día, |
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Pidiendo a la noche umbría |
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Sin su fúnebre capuz |
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Misteriosa, incierta luz |
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De tierna melancolía: |
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En esas horas que son, |
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Para quien sabe sentir, |
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Horas en que deja oír |
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Verdades el corazón, |
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Lamentas, no sin razón, |
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Que yo, que tanto canté, |
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Yo, que al papel trasladé |
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Cuanto en el alma sentía, |
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Tan solo a ti, madre mía, |
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Un canto no consagré. |
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Mucho has debido sentir, |
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Mucho has sabido callar, |
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Mucho has podido envidiar |
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Mis conceptos al oír, |
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Si llegaste a presumir |
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Que iba en ellos de partida |
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El alma entera escondida, |
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Sin decirte nada a ti, |
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Cuando eres tú para mí |
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Otra mitad de mi vida. |
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Mas no es así, no te azores; |
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Deja que cante a la flor, |
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De la aurora el esplendor, |
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Del ruiseñor los primores; |
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Deja que entre mis dolores |
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Quejas a los vientos dé, |
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Ve que si no te canté |
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Es que por ti tanto siento, |
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Que ni aun poniendo en tormento |
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La razón, decirlo sé. |
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Tú, que de mi pobre gloria |
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Tierno vigilante fuiste, |
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Tú, que en el seno escribiste |
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De mis desdichas la historia, |
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Tú, en cuya amante memoria |
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Van impresos mis pesares, |
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Mis venturas, mis cantares, |
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Cuanto el pecho guarda en calina, |
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Qué puede decirte el alma |
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Que en ti misma no encontrares? |
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¿Anhelas mis cantos, di, |
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Pobres de ingenio y de arte? |
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Ellos no pueden pintarte |
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Lo que guardo para ti. |
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Por eso siempre temí |
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El silencio quebrantar, |
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Porque antes de profanar |
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La santidad del querer, |
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Dejo al labio enmudecer, |
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Sólo al corazón hablar. |
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Busca el alma que te llama, |
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Todo día, en toda hora, |
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En el fuego que atesora |
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De mi pupila la llama; |
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En mi aliento que se inflama |
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Si el tuyo débil advierto |
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En mi respirar incierto |
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Sino estás al lado mío; |
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En el beso que te envío |
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Cuando a tu lado despierto. |
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Búscala al verme luchando |
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Víctima de ensueño triste, |
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Si a mi lado sonreíste |
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Mi espíritu serenando |
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Cuando padezco callando |
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Por no turbar tu contento |
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Cuando elevo al firmamento, |
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Mi mente y mi corazón, |
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Pidiendo a la Inspiración |
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Gloria, que en tu frente asiento |
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Recoge, en fin, con anhelo |
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Los pedazos de mi alma |
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En esas horas sin calma, |
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De tan triste desconsuelo, |
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Que ya no encuentro en el suelo, |
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Esperanza ni alegría, |
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Y a otro mundo volaría, |
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Si, cuando el dolor le ahogara, |
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El corazón no estallara |
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Exclamando: «Madre mía!» |
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No hay canto que valga, madre |
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Lo que tal exclamación, |
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Ni pidas al corazón |
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Lenguaje que más te cuadre: |
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Deja que el pecho taladre |
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Con mi propio razonar, |
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Y cuando le oïgas cantar, |
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Falto de arte, pobre de estro, |
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Piensa que sólo maestro |
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Ha sido en saberte amar! |
