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I
Hoy que de cada laúd
Se eleva un canto a tu muerte,
Con la que supiste hacerte
Un altar del ataúd;
Unido a esa juventud
Que tu historia viene a hojear,
Mientras ella alza el cantar
Que en su pecho hace nacer,
Yo también quiero poner
Mi ofrenda sobre tu altar.
II
En la tumba donde flota
Tu sombra augusta y querida
Descansa muda y dormida
La lira de tu alma, rota…
De sus cuerdas ya no brota
Ni la patria ni el amor;
Pero en medio del dolor
Que sobre tu losa gime
Ese silencio sublime,
Ese es tu canto mejor.
III
Ese es el que se levanta
De la arpa del patriotismo;
Ese silencio es lo mismo
Que la libertad que canta;
Pues en esa lucha santa
En que te hirió el retroceso,
Al sucumbir bajo el peso
De la que nada respeta
Sobre el cadáver del poeta
Se alzó, cantando, el progreso.
IV
Un monstruo cuya memoria
Casi en lo espantoso raya,
El que subió en Tacubaya
Al cadalso de la historia,
Sacrificando su gloria
Creyó su triunfo más cierto,
Sin ver en su desacierto
Y en su crueldad olvidando,
Que un labio abierto y cantando
Habla menos que el de un muerto.
V
De tu existencia temprana
Tronchó la flor en capullo,
Matando en ella al orgullo
De la lira americana.
Tu inspiración soberana
Rodó ante su infamia vil:
Pero tu pluma gentil
Antes de romper su vuelo,
Tomó por página el cielo
Y escribió el once de Abril.
VI
La patria a quien en tributo
Tu santa vida ofreciste,
La patria llora y se viste
Por tu memoria, de luto…
Y arrancando el mejor fruto
De su glorioso vergel,
Te erige un altar, y en él
Corona tu aliento noble
Con la recompensa doble
De la palma y el laurel.
VII
Si tu afán era subir
Y alzarte hasta el infinito,
Ansiando dejar escrito
Tu nombre en el porvenir,
Bien puedes en paz dormir
Bajo tu sepulcro, inerte:
Mientras que la patria al verte
Contempla enorgullecida,
Que si fue hermosa tu vida,
Fue más hermosa tu muerte.
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