Altas achiras rojas
-yo sé con qué sangre enrojecidas-
en el patio de la 5ta.,
florecidas.
Arriba en cielo azul
indiferente,
y sordo y mudo y ciego,
como siempre.
Abajo la prisión
y tus heridas,
cayendo gota a gota
en las achiras.
Y afuera y en nosotros
la simiente,
la verdad de su fuerza,
como siempre.
