Bella señora, quizás
enojada estáis conmigo:
me llamaréis falso amigo
y tornadizo además.
Hay ya dos años muy largos
que está vuestro álbum aquí…
¡Ay! ¡Han sido para mí
esos años tan amargos…!
Un hijo solo tenía…
¡No lo tengo ya, señora…!
Murió… ¿Comprendéis ahora
mi marasmo, mi atonía?
Joven, gallardo, discreto
era aquel hijo a la vez
orgullo de mi vejez,
de mis afanes objeto;
y padre y médico al par
ha sufrido el alma mía
dos años de su agonía
sin saberla remediar…
Así, herido el corazón
en su fibra más sensible,
¿era señora, posible
para mí la inspiración?
Aun hoy, que llamo por vos
a mi complaciente musa,
¡Está llorando!; rehúsa
¡complacernos a los dos…!
Madre sois también… juzgad
y ante mi dolor insano,
al seno llevaos la mano…
¡Comprended y perdonad!
