Hay una casa ahora muy lejos, donde una vez
he recibido amor… Esa mujer murió,
la casa se encerró en el silencio, las serpientes se movían
entre los libros, yo era entonces demasiado joven
para leer, y mi sangre se volvió fría como la luna.
¿Con qué frecuencia pienso en ir
allí, a mirar a través de los ojos ciegos de ventanas o
solo escuchar el aire helado,
o en la desesperación salvaje, recoger una brazada de
la oscuridad para traerla aquí para estar
detrás de la puerta de mi dormitorio como un melancólico
perro… no se puede creer, querido,
puede usted, que vivía en una casa así y
estaba orgulloso, y amado… Yo, que he perdido
mi camino, pedir ahora a las puertas de desconocidos para
recibir el amor, al menos en pequeño cambio?
