Desatado de guerras, oigo cantar mi viento. Yo recogí mi corazón perdido sobre la muchedumbre de las aguas. Yo soy un desertor entre las huestes que asaltaron el día.
Bellos como las armas relucen mis amigos: desde los pechos al talón se visten con el metal de la violencia. Ellos imponen su color al mundo, le arrojan la pedrada del boyero y atizan el ardor de sus caballos, para que no se duerma.
Como la espada cortan mis amigos: bajo su peso tiemblan las rodillas del día.
Mi corazón no tiene filos de segador: yo no encendí banderas ni encabrité mi sombra. No sé lanzarme, recogido y fuerte, como la piedra del boyero. ¡Ay, negrean los días, y es tangible su miel! Sobre su tiempo bailan mis amigos. ¡Quién supiera bailar sobre las uvas, ágil en la dureza, bello como las armas!
Algo hay en mí que pesa de maduro, grita su madurez, pide su muerte: se derrumba, total, como la sombra que nace del verdor. Mi viento desaté sobre mi tierra, volvióse contra mí toda mi llama: podado con mi hierro, nutrido de cenizas creció mi corazón hasta su otoño. ¡Ay, grosura de otoño quiere ser mi congoja, y dispersión de mar enriquecido!
Si a mi madura soledad entraras, amiga, por el puente de las voces, y pudieras, amigo, sofrenar tu caballo debajo de mi sombra, tal vez el manso día no cayese doblando la rodilla ni el mundo reclamara la piedra del boyero. (Desierto está el camino de las voces, sin freno los caballos.)
Una ciudad a mi costado nace: su infancia es paralela de la mía y retoza más allá de mi muerte.
Herreros musicales inventan la ciudad, afirman su riñón, calzan su pie: ¡baila desnuda al son de sus martillos la edad de los herreros!
Yel corazón de la ciudad se forja con el puro metal de las mujeres, y sobre los metales castigados es bella y sin piedad esta mañana.
Pero los niños ríen de espaldas a la tierra o en la margen del gozo: conspiran bajo el sol de los herreros para que tenga un alma la ciudad.
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