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Algo hay que no ama un muro,
que lo hace hincharse bajo el suelo helado,
y derriba las piedras de arriba y de abajo;
y los cazadores lo han oído también:
hacen huecos donde ni siquiera quedan dos piedras juntas,
para que el conejo pase, su presa de invierno,
y nosotros los vemos al salir en una mañana fresca,
después de que el trabajo ha terminado y hemos de rehacerlo.
Me hago traer a mi vecino más allá del cerro
y un día nos encontramos a reparar el muro entre nosotros.
Cada uno camina por un lado,
y pone de nuevo las piedras caídas, que parecen bolas salvajes.
Tenemos que usar un hechizo para hacerlas quedar:
“Quédate quieta”, les decimos.
Cuando caen, nos reímos un poco.
A veces son como viejas piedras cabreadas con el sol.
No hay cerca donde tenemos el muro:
miro el lado mío con manzanos,
y el suyo es bosque de pinos.
Le digo: “Mis manzanos no cruzarán y comerán los pinos tuyos.”
Y él solo dice: “Buenos cercos hacen buenos vecinos.”
La primavera es época para reparar muros, creo yo,
pero me pregunto si diría él
antes de levantar un muro: “¿Qué encierro o a quién dejo fuera?”
Muchas veces, el muro solo queda por costumbre.
Veo a mi vecino, con piedras en cada mano,
como un viejo salvaje armado de piedras.
Camina en la sombra, no solo del bosque,
sino también de su propio pensamiento.
No quiere pensar en lo que hace,
sino repetirlo como un dicho heredado:
“Buenos cercos hacen buenos vecinos.”
“Mending Wall”, 1914
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