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¿Es esto todo entonces? ¿Los breves delirios de las flores,
los colores suaves del prado brillante en verano,
la vasta cúpula azul del cielo, el canto de las abejas?
¿Es esto todo solamente
el sueño doliente de un dios,
el grito de fuerzas ciegas que claman por liberarse?
La línea lejana de las montañas,
que descansa con belleza y valentía bajo el azul,
¿también es solo una sacudida,
un espasmo salvaje de la naturaleza en fermento,
solo dolor, solo angustia, solo un tanteo sin sentido,
sin reposo, sin un solo movimiento bendito?
¡No! Déjame en paz, sueño impuro
del mundo que sufre.
La danza de insectos diminutos te arrulla en la luz del atardecer,
el canto de los pájaros te arrulla,
y una brisa fresca acaricia mi frente
como un consuelo.
¡Déjame en paz, vieja y desgastada pena humana!
Que todo sea dolor,
que todo sea sufrimiento, que sea miseria—
pero no esta hora dulce del verano,
ni el aroma del trébol rojo,
ni el placer hondo y tierno
que habita en mi alma.
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