Ya viviste lo tuyo, prefecto de Vinh Tuong;
nuestra deuda de amor está ya liquidada.
Tus dotes literarias yacen ahora enterradas a tres pies bajo tierra,
tu destino de hombre se dispersó a los cuatro vientos.
El fiel de la balanza del creador, ¿dónde habrá ido a parar?
Abriose la matriz universal y ahora ha vuelto a cerrarse.
Y veintisiete meses de una vida, ¿qué son?
¡Ya viviste lo tuyo, prefecto de Vinh Tuong!
