Lo que los días dejan
se llama irrealidad,
la irrealidad que fluye
como el río de Heráclito,
que no era ningún río
sino vagas visiones
pasajeras, cambiantes,
igual que los sonidos
que parecen nombrarlas
y cada quien le inventa
a su bien o a su mal:
y decirlas así
de tal suerte o manera,
y seguir y seguir
sintiendo que eso fueron
tantas sombras, su nada.
