Pequeña muerte para reír

¡Vete rápido, aleve peinador de cometas!
Tus cabellos serán las hierbas en el viento;
De tus ojos abiertos brotarán los fuegos
Fatuos, prisioneros de las pobres cabezas…

Las flores de las tumbas que llaman “amoríos”
Crecerán abundantes de tu risa de tierra…
Y los “no me olvides”, flores de calabozo…
No quieras ser pesado: féretros de poetas

Son un simple juego para el sepulturero,
La caja de un violín que suena a hueco…
Te creerán muerto -ah, los tontos burgueses-
¡Vete rápido, aleve peinador de cometas!