Rama rota, que aún se balancea…

Rama rota, que aún se balancea
hecha astillas, sin hojas ni corteza.
Año tras año veo cómo ondea,
crujiendo cuando el viento la atraviesa.

Así rechinan y crujen los huesos
del hombre que vivió una larga vida:
al encorvarse no lo quiebra el peso,
y apenas cruje si al viento trepida.

Me demoro escuchando tu tonada,
oh vieja rama reseca y nudosa:
se te escucha algo inquieta y fastidiada,
al crujir igual que yo, nerviosa.​