De su morada infinita viene el tiempo
despertando primaveras bajo inocentes miradas.
(Oh, las primaveras, celestes aventuras que pasan por mi vida,
fluyendo hacia una fábula de bosques
rendidos al misterio de sus dioses).
Es aire fino de los montes su memoria
y en su magia, blancas aparecen las aldeas.
Las almas hiere y las asciende en su vuelo invisible,
al día o a la noche, Como alto viento sobre las ciudades.
Cuando mi sombra pasa por la sombra de viejos campanarios,
su silencio en mí se esconde haciendo la tristeza,
y a los lagos me lleva a narrarme la inquietud insomne
y de Dios la eterna reflexión, haciéndome sereno
en este dolor que gime como noche desolada sobre el mundo.
Todo por él hacia tinieblas sin fondo se va hundiendo
y todo vuelve a ser esplendoroso:
la redondez del mundo en el espacio,
las cumbres, las inocentes aguas y los cantos,
los copudos árboles, enseñándome a morir al pie de las estrellas.
