Trilce: Poema LXX – Todos sonríen del desgaire con que voyme a fondo, celular de comer

Todos sonríen del desgaire con que voyme a fondo, celular de comer 
bien y bien beber.

Los soles andan sin yantar? O hay quien
les da granos como a pajarillos? Francamente,
yo no sé de esto casi nada.

Oh piedra, almohada bienfaciente al fin. Amémonos os vivos a los 
vivos, que a las buenas cosas muertas será después. Cuánto tenemos que 
quererlas
y estrecharlas, cuánto. Amemos las actualidades, que siempre no 
estaremos como estamos.
Que interinos Barrancos no hay en los esenciales cementerios.

El porteo va en el alfar, a pico. La jornada nos da en el cogollo, con su 
docena de escaleras, escala das, en horizontizante frustración de pies, 
por pávidas sandalias vacantes.

Y temblamos avanzar el paso, que no sabemos si damos con el 
péndulo, o ya lo hemos cruzado.