Viene la muerte, dicen,
y no existe otra lectora como ella.
Yo no quiero ser leído por la muerte,
pues luché contra ella cada día.
Mas ella borra y borra y aniquila
mis páginas queridas.
Sobrevuelan acaso dos o tres,
dispersadas por un viento amoroso:
pero nunca sabré si llegarán
a la distante tierra prometida.
