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La prenda mía,
En quien tenía
Puesto mi gusto,
Hoy me persigue
Con odio injusto.
Ya yo en sus ojos
Solo hallo enojos;
Cuando antes era
Su vista sola
Mi dicha entera.
Ya su voz suave
Llenar no sabe
Mi triste oído;
Sus dulces ecos
Ya se han perdido.
Murió el acento
En que el contento
Tuve cifrado:
Ya no me dice,
«Tú eres mi amado.»
Si me escuchara
Yo le clamara,
«Siempre eres mía!»
Y quizá entonces
Se apiadaría.
Pero enojada
Mi prenda amada,
Ni oírme quiere:
Ya mi esperanza
Del todo muere.
Prenda querida,
Por quien la vida
Me quita el llanto:
¿Por qué me tratas
Con rigor tanto?
Daré contento
Mi último aliento
Si esto has querido;
Pero no pienses
Que infiel he sido.
Deme la muerte
Tu mano fuerte
Con dardo impío,
Como al matarme
Digas: «¡Es mío!»
Y por divisa
De mi ceniza
Pongas delante:
«Bajo esta losa
Yace mi amante».
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